la manière des fantômes tristes

Lueur de tungstène.
L'homme se tient devant nous, comme ces controleurs avec différents noms ou différentes formes.
Les piéces vides. Les murs nus.
Et puis... Des apparitions...
Détachées.
Hors du temps.
Nous ne voyons plus l'homme. Il est là. Nous ne le voyons plus.
Il nous parle. Nous ne l'entendons plus.
Derrière lui elles passent et le traversent.
Il nous regarde. Croit nous voir mais ne nous discerne plus exactement.
Nos corps-vapeur s'éparpillent.
Et à la manière des fantômes nous restons içi, laissant nos enveloppes.
Nos organismes tristes.

Il manquait une clé...

mercredi un dimanche

Label actif... un 19/10?
Au dessus de la pollution.
La montagne grise... Et...
La ville anthracite.
pOp!

podcast single in another link

And it turns and turns around...
The same song lost in a virtual circle...
And it turns...
Here or above...

-eclipse-

Elle dit: "cela est impossible"...

Ailleurs, une voix contredit, assure même la véracité de l'évenement... Un rayon d'un vert spectral aussi...
Le gris et la pluie peuvent aider au mensonge... Comme l'angoisse sans objet qui guette au loin...

Le doute vient... Peu à peu... Croire?...

Elle se tourne. Ouvre la boite qu'elle cachait... Il était évident que tout n'était que trahison...

Le soleil ne pouvait être caché par ce qu'elle possédait... On ne peut voir ce qu'elle a enfermé. Un sourire sur son visage, l'autre voix qui se tait... Elle passe alors ce trésor devant elle... et s'éclipse...

Dans un rayon vert.